Un cuchillo nocturno

En la noche un cuchillo surca el tiempo

su filo separa el aire

¡tan silencioso!

En la noche de los poderosos

a tientas

una mano blande la hoja que ha de surcar el aire

el tiempo.

En la noche de los protegidos

un cuchillo separa en dos la vida,

un cuchillo imperceptible

una hoja afilada que busca la carne dormida

metal frío que hiere

tajo preciso que secciona al poderoso.

En la noche obligada, un cuchillo popular atraviesa las horas

un destino que no le barrunta, no le teme, no le conoce

y un escalofrío recorre la piel que toca el acero

el roce mortal del filo quirúrgico

el tajo violento seco, silencioso.

En la noche de las noches

en la oscuridad pretendida

en un segundo angustioso

cárabo vengador

sigiloso

la libertad es un cuchillo.

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